他的手在城垛上攥紧了。攥得指节响了一声，响得在硝烟里传不远，但传到了李善长的耳朵里，李善长抬头看了他一眼，看见他的眼睛里有什么东西在烧，烧得像两块烧红的炭，炭上冒着青烟，青烟在眼眶里打转，打转但不掉下来。

左段破了。他的声音从牙缝里挤出来，挤得粗粝，粗粝里带着一层硬，硬得像铁，传令。预备队——

他的话没说完。

因为城墙上出现了一个人。

朱标。

他站在城墙台阶的顶端，站在朱元璋身后三步远的位置。他的左臂还缠着绷带，绷带在硝烟里吸饱了硫磺味，沉甸甸的，沉到他把手垂在身侧的时候，绷带坠得肩膀微微往左边歪。但他的眼睛亮着，亮得像两盏在雾里点着的灯，灯芯烧得旺，旺到看着让人心里发酸。

父皇。他的声音哑得像两块石头在摩擦，但咬字清晰，清晰到每一个字都像一颗钉子被锤子砸进木头里，儿臣带预备队去。

朱元璋转过头。

看着他。看着他的脸，看着他的眼睛，看着他左臂上那圈沉甸甸的绷带，看着绷带下面那道还在隐隐作痛的伤口。他的嘴唇动了一下，动了两下，动了第三下才说出话来。

一个字。从牙缝里挤出来的，挤得声音粗粝，粗粝里带着一丝几不可察的涩，涩得像一块没化开的糖含在舌头底下，小心。

朱标点了一下头。点得很轻，轻到下巴只动了一下就停了。他转身往城墙下的台阶走。脚步声在台阶上踩出的节奏，节奏在硝烟里传得沉闷，闷得像鼓槌敲在一块厚布上。

而左段防线上，缺口还在扩大。

秦军士兵从壕沟里翻过去，翻过去之后就往两边冲，冲得明军左段防线像一块布被撕开了一道口子，口子越撕越大，大到一个秦军百夫长带着几十个士兵冲过了壕沟，冲到了土垒前面，冲到了火器营阵地后方，冲到了明军步兵阵线和预备队之间的空地上。

空地上没有人。

只有黄土，只有硝烟，只有那些推到后方去的空火炮，只有炮轮碾过的两道深沟。秦军士兵站在空地上，站在黄土上，站在硝烟里，站在那些空了的炮架旁边，站了一息，然后转过身，朝着明军左段防线的侧翼冲过去了。

从侧面。

明军左段防线被从侧面攻击了。

壕沟里的明军步兵还在往前顶，顶着正面的秦军盾牌手，顶得吃力，吃力到背后突然传来一声喊杀，喊杀声从侧面冲过来，冲得他们来不及转身，来不及调转枪头，来不及——秦军士兵已经从侧面砍进来了，砍得明军步兵阵型大乱，乱到有人往前跑，有人往后退，有人往左躲，有人往右闪，乱成了一锅粥，粥在火上煮，煮得咕嘟咕嘟的，煮得每个人都在叫，叫得声音混在一起，混成一片，混得分不清谁是谁。

朱元璋在城墙上看着。

看着左段防线被撕开的口子，看着秦军士兵从口子里涌出来，看着涌出来的秦军往侧面冲，冲得明军阵型大乱。他的手在城垛上攥紧了，攥得指甲盖发白，发白到能看见指甲下面的血丝。

标儿。他的声音很低，低到只有他自己听得见，

而城墙下，朱标已经带上了预备队。

三百人。三百个明军步兵，穿着铁甲，拿着长枪，拿着盾牌，拿着刀。他们站在城墙下的空地上，站在朱标的身后，站在硝烟里，站在那些从左段溃退下来的士兵旁边。朱标站在最前面，站在黄土上，站在阳光下，站在那些溃退的士兵面前。

列阵。他的声音哑，但稳，稳到像一根钉子被锤子砸进木头里，砸得死死的，跟我上。

他迈出了第一步。

往左段缺口的方向。

一步，一步。

不急。

不急。

但得快。